Und dann war der hässliche Streit auf der Piazza di Spagna an der Reihe: Das schien mehr als ein Spionagefilm wie eine Episode von Suburra.
Im Allgemeinen kamen Matteo und ich gut miteinander aus, aber als wir uns gestritten hatten, wurden unsere hitzigen Diskussionen zu echten Dramen, und in Rom haben wir uns selbst übertroffen.
Wir waren dort für eine Einladung, die wir - diesmal regelmäßig - von einer Pressestelle in Mailand erhalten hatten. Ein aufstrebender Designer, der zu dieser Zeit in Mode war, wollte gerade seinen Flagship-Store in der Hauptstadt eröffnen.
Ich ging dort in einem blauen Kleid hin, das vollständig mit Rüschen bedeckt war. Von einem anderen Stylisten.
"Natürlich hättest du eines ihrer Kleider anziehen können: Wir gehen zu ihrer Veranstaltung." Matteo schalt mich im Taxi.
"Aber es wäre trivial gewesen", widersprach ich. "Matte: Niemand geht zu einer Chanel-Show mit einem totalen Chanel-Look."
Um mich daran zu erinnern, dass ich nicht im Grand Palais in Paris war, war der Semo Rivati des Taxifahrers, der gerade an der Ecke der Via del Corso angehalten hatte. Matteo bezahlte und wir stiegen aus dem Auto.
Meine Theorie geriet ins Wanken, als wir in der Boutique ankamen. Beim Anblick der zahlreichen Gäste fühlte ich mich schwach.
Der fragliche Designer - den ich sehr liebte - hatte einen sehr unverwechselbaren und absolut erkennbaren Stil. Und nur ein Blinder hätte nicht bemerkt, dass alle anwesenden Frauen eines seiner Kleider trugen.
Alle außer mir.
Ich nahm Mut und überzeugte mich, dass ich nichts zu befürchten hatte. Ich wusste, dass mein junger Designer den Außenseiter in mir schätzen würde. Es war sicherlich nicht mein Kleid, das ihm meine Zuneigung zeigte, sondern meine Anwesenheit. Er war ein Liebhaber weiblicher Schönheit und dieses Kleid war ein Märchen für mich. Ich hätte ihn genauso gut inspirieren können.
Ich belebte meine Haare wieder und nahm Matteo unter meinen Arm, um seine Mitschuld zu suchen.
Wir traten ein und ich sah ihn vor uns stehen.
Er sah mich auch, lächelte und ging hinüber. Er umarmte mich, küsste mich und freute sich mich zu sehen.
Mein sechster war nicht falsch: Vor seinem erfreuten Gesicht verstand ich, dass meine Anwesenheit ihm meine Zuneigung gezeigt hatte, dass er nichts anderes brauchte.
"Wessen Kleid ist das?" fragte er lächelnd.
"Es ist von Francesco Scognamiglio." Ich antwortete natürlich.
Das waren die letzten Worte, die er vor seiner Abreise mit mir sprach, und die einzigen für den Rest des Abends.
"Ich habe es dir gesagt." Murmelte Matteo.
Ich war ermutigt zu wissen, dass der Taxifahrer nicht derselbe war wie der auf der Hinfahrt. Ständig gescholten zu werden war peinlich.
„Wie auch immer, ich wollte ihn nicht beschimpfen, ich habe es einfach vorgezogen, meinem Ego und meinem unkonventionellen Wesen nachzugeben. Und dann passt dieses Kleid gut zu mir. "
Ich war entschlossen gewesen, hatte gesagt, was ich dachte, und vor allem hatte ich mich nicht verleugnet. Aber in meinem Herzen wusste ich, dass ich dieses Kleid nach diesem Abend für immer hassen würde.
In meinen Gedanken war das Ende bereits geschrieben: Wäsche, Kleiderbügel, Zellophan. Dann in meinem Schrank: beschriftet als das verfluchte Kleid, das mit Rüschen bedeckt ist. Und nie wieder getragen. Sünde.
Am nächsten Morgen war es mein temperamentvolles Outfit, um mich von dem zu trösten, was meiner Vorstellung nach The Day After Tomorrow war.
Ich habe Givenchys Jacke gepackt. Der von Riccardo Tisci für Michael Jackson auf Tour entworfene. Schwarz, aus Leder, ganz mit goldenen Nieten überzogen.
Während der Nacht war ein starker Sturm angekommen, aber jetzt, abgesehen von den Pfützen, die auf der Straße verstreut waren, stand eine wunderschöne Sonne hoch am Himmel: perfektes Licht. Ich bat Matteo, mich zur Piazza di Spagna zu begleiten, um ein paar Fotos zu machen.
Ich erinnere mich nicht, was diesen Streit verursacht hat - manchmal war nichts genug -, aber unsere Rufe haben es geschafft, die Aufmerksamkeit der Polizei auf sich zu ziehen.
Ein Karabiner näherte sich Matteo und fragte mich drohend, ob er mich störe. Um ihn nicht verhaften zu lassen, habe ich erfunden, dass wir Schauspieler sind und eine Szene aus unserer Show im Theater proben. Er glaubte es.
Als ich mit Matte allein war, lachte ich. "Wir sind zwei Idioten: Nur uns können diese Dinge passieren."
"Enri: Sie haben mich wegen dir verhaftet."
„Der Fehler liegt bei uns beiden, aber das reicht: Vergessen wir es. Lass uns die Bilder machen. " Ich schloss ermutigend.
Ich hasste es, vor Passanten zu posieren, aber ich wusste, dass mit einer Sonnenbrille das Ergebnis besser sein würde, und dann erzeugte die Reflexion der Nieten auf den Pfützen einen verrückten Effekt. Ich musste den Moment nutzen.
Und dort, ganz nach dem Sturm, nachdem ich der Polizeistation aus dem Weg gegangen war und eine Schießhaltung eingenommen hatte, hörte ich hinter mir Rufe: "Signo '! Wenn Sie sich bewegen! Bitte, wenn du das mit dieser Jacke bewegst, macht es mich blind für das Pferd! "
Es war der Kutscher hinter mir, sogar der als Zenturio neben ihm gekleidete Herr winkte mich aufzustehen.
Wenn ich zurückdenke, lache ich immer noch.
Illustration von Valeria Terranova
